Doy mi vida por vivida

Como hace poco escribía hay muchas formas de morir y muchas de contar una muerte. Mientras una pasa y se olvida, la palabra es perenne. ¿Por qué ese afán por conmemorar a los que se van? Quizá sea para recordarnos a nosotros, los vivos, que todavía estamos a tiempo de hacer algo que merezca la pena. Quizá por eso, incluso los que nunca habíamos leído un libro entero de Miguel Delibes sentimos que se marcha algo que nos pertenecía, como el Nóbel que nunca llegaron a darle. Por un momento sentimos que existía algo así como España, como que lo "español" existe. Dejo unas palabras que es lo que mejor habla de un gran escritor:

Mujer de rojo sobre fondo gris (fragmento):

"En la vida has ido conociendo algunas cosas pero has fallado en lo esencial, es decir, has fracasado. Esa idea te deprime y entonces es cuando buscas apresuradamente un remedio para poder arrastrar con dignidad el futuro. Ahora no tendré a nadie a mano cuando me asalte el miedo. (...) Ninguno de los dos era sincero pero lo fingíamos y ambos aceptábamos, de antemano, la situación. Pero las más de las veces, callábamos. Nos bastaba con mirarnos y sabernos. Nada nos importaban los silencios. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue todavía lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida eran sencillamente la felicidad. Yo buscaba en la cabeza temas de conversación que pudieran interesarla, pero me sucedía lo mismo que ante el lienzo en blanco: no se me ocurría nada.

A mayor empeño, mayor ofuscación. Se lo expliqué una mañana que, como de costumbre, caminábamos cogidos de la mano: ¿Qué vamos a decirnos? Me siento feliz así, respondió ella. (...) Una voz misteriosa me soplaba la lección entonces y yo atribuía a los ángeles, pero ahora advertía que no eran los ángeles sino ella; su fe me fecundaba por que la energía creadora era de alguna manera transmisible ¿De quién me compadecía entonces, de ella o de mí? "

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